Но вы производите впечатление на дураков. А вот этого мы вам не позволим. (с) Быть Босхом
Сегодня я была на праздновании дня рождения гимназии и этот день показал мне кое-что о себе.
Это было странное ощущение - словно я вернулась в свой дом, в котором уже несколько лет живет другая семья. Они, наверняка, замечательные, общительные, дружелюбные, хорошие, но я для них как призрак. Взгляды проходящие поверх и сквозь меня, и редкое узнавание.
Стены родные, но на них висят сделанные чужими руками полки, на которых чужие вещи. Чужие дети во дворе, а я старая отжившая свое и никому не нужная тень, с которой здороваются по привычке.
Мое имя вспомнили не все преподаватели, и со мной здоровались лишь потому, что знакомое лицо. Ну, ессно, за два года-то. Я не была лучшей спортсменкой, выигравшей для гимназии пару кубков. Я не отдавала преподавателям свои стихи, скромно тупя глазки, мол "бросьте, это такая фигня". Я даже не заняла какого-то места в олимпиаде по литературе. Я не получила золотой медали. Я не разбивала окно в столовой. Я не курила и не бегала на пирс. Я не закатывала воспитателям истерики, мол, хочу домой и где мой парень, у меня есть личная жизнь.
Я не сделала ничего запоминающегося, ни плохого, ни хорошего, и неудивительно, что меня не запомнили. Я для них осталась середнячком - частью толпы.
Самое обидное, что не оставаться в чужой памяти, не привлекать к себе внимания, это стало почти привычкой. Я бы не сказала, что это мой девиз и планы на жизнь, но, на самом деле, это очень близко. Обида в этой ситуации заключается в том, что я вижу результат своих действий, вполне логичный и закономерный результат, и мне это неприятно. Обидно и больно. Так и хочется сделать что-нибудь эдакое, чтобы они вспомнили, что да, у них была такая ученица, чтобы говорили и другим гимназисткам рассказывали. Чтобы не скользили по мне взглядом, отстранено кивая, и спеша поговорить с кем-нибудь другим, а обратили внимание на меня.
Часть меня радуется и говорит, что да, детка, наш план работает, мы ух какие молодцы, а другая сейчас ревет и бьется в истерике, потому что ей нужно признание и внимание.
Ненавижу себя.
Это было странное ощущение - словно я вернулась в свой дом, в котором уже несколько лет живет другая семья. Они, наверняка, замечательные, общительные, дружелюбные, хорошие, но я для них как призрак. Взгляды проходящие поверх и сквозь меня, и редкое узнавание.
Стены родные, но на них висят сделанные чужими руками полки, на которых чужие вещи. Чужие дети во дворе, а я старая отжившая свое и никому не нужная тень, с которой здороваются по привычке.
Мое имя вспомнили не все преподаватели, и со мной здоровались лишь потому, что знакомое лицо. Ну, ессно, за два года-то. Я не была лучшей спортсменкой, выигравшей для гимназии пару кубков. Я не отдавала преподавателям свои стихи, скромно тупя глазки, мол "бросьте, это такая фигня". Я даже не заняла какого-то места в олимпиаде по литературе. Я не получила золотой медали. Я не разбивала окно в столовой. Я не курила и не бегала на пирс. Я не закатывала воспитателям истерики, мол, хочу домой и где мой парень, у меня есть личная жизнь.
Я не сделала ничего запоминающегося, ни плохого, ни хорошего, и неудивительно, что меня не запомнили. Я для них осталась середнячком - частью толпы.
Самое обидное, что не оставаться в чужой памяти, не привлекать к себе внимания, это стало почти привычкой. Я бы не сказала, что это мой девиз и планы на жизнь, но, на самом деле, это очень близко. Обида в этой ситуации заключается в том, что я вижу результат своих действий, вполне логичный и закономерный результат, и мне это неприятно. Обидно и больно. Так и хочется сделать что-нибудь эдакое, чтобы они вспомнили, что да, у них была такая ученица, чтобы говорили и другим гимназисткам рассказывали. Чтобы не скользили по мне взглядом, отстранено кивая, и спеша поговорить с кем-нибудь другим, а обратили внимание на меня.
Часть меня радуется и говорит, что да, детка, наш план работает, мы ух какие молодцы, а другая сейчас ревет и бьется в истерике, потому что ей нужно признание и внимание.
Ненавижу себя.